El malabarismo de los dioses

Creando, me creo
así por lo menos, me funciona
Haciendo funcionar me hago funcionar
así por lo menos, es lo que creo.

Siempre quise conocer bien a la mente
que creo la mía, pero ya ni lo reconozco
tal vez es mi culpa, pero eso es lo que hacen
los creados...

El dios que creó el universo ya no es el mismo
que el que creó la humanidad
El hombre que sembró su cosecha
ya no es el mismo que el que ahora la cocina
y la saborea.

Todo se me fue de las manos
ahora vivo retroalimentándome
creandome a cada instante que creo.

Memorias de un recuerdo

Y aquí estoy o al menos,
aquí estuve alguna vez
escribiendome con la esperanza de
volver, escapar de la condena...

Yo soy un recuerdo, un grato recuerdo
y esta mañana fui condenado,
fui condenado al olvido

A ese frio, oscuro y largo pasillo
en el que despedí a tantos compañeros, vecinos...
eran buena gente muy buena en serio
y no debería ser así.

El primer paso, el primer día de escuela
Aquellas veces en cuando el solía caber
en los brazos de su hermano mayor

se van, esperan su turno y se van
mientras que los insultos y las preocupaciones
se quedan y permanecen como estatuas de próceres.
¿Por que? no logro entenderlo

Tampoco se por que me condenan
¿Por que me condenan?
Tampoco lo entiendo...

No es justo, las cosas no deberían ser así
Tengo miedo, creanme, tiemblo del miedo...
¡No quiero morir!
Dios mio...

Aún no lo entiendo
Si yo era un buen recuerdo
Fui el mayor logro de su vida y aún así
y no me recuerda ni el, ni nadie de
los que fueron testigos de mi suceder...

El día en que decidido
El rompió el silencio
sin limpiarse la saliva de la boca dijo
Mam..ma

Se lo pido el que encuentre está carta,
Esta carta desesperada y le haga recordar
que una vez sucedí, por que le gusta hablar por los codos
no es mala persona, solo me extravió y aún me busca
Pero ya es tarde...

Haganle recordar que "mamá" fue su primera palabra

adiós.

Milagros por completar

Y entonces el apareció, sin mas
En frente de su milesimo mate
En frente de el milesimo sudoku
y del milesimo cigarrillo

fijo y a los ojos le dice:

"ama"
"¿Como? Yo no se amar"
"Pero sabes escribir...
entregame tus manos"

Jesus de Nazaret toma sus manos
callosas y llenas de humo
y pasaron de ser las de un minero,

Y volvieron a ser las de un escritor amante
ese escritor que lo leía y amaba todo
Que lo escuchaba y veía todo
Por sobre todas las cosas.

Ese escritor callado
Que en un día (día sin fecha)
entre los pilagá y la tristeza,
Perdió el rumbo y no volvió jamás

"Encuentrate y harás
el amor escrito"

Vociferó y se marchó.

Con gran rapidez tomo un papel y un lapiz,
Y empiezan a hilarse historias y poemas en su mente
las mas hermosas de la historia escrita.

Pero sus manos, sus manos no escriben,
se rehusan, no quieren escribir...
solo quieren saber quien es ese extraño
que las agarra de las muñecas.

Entonce el descubre la verdad:
Sus manos volvieron,
el no...